Мое знакомство с этой книгой началось достаточно банально — любимый как-то обмолвился, что его бывшая от книги была в восторге. А поскольку мы, женщины, существа предсказуемые в таких простых вещах как ревность, я быстренько скачала себе ознакомительный отрывок в несколько глав (то есть считала, что скачала всю книгу, но слава богу…), дабы доказать себе и всем миру в придачу, что я-то уж ничуть не хуже и вообще разбираюсь в литературе.

И началось.

Я очень люблю сюжет Золушки, но не когда ее, пардон, пялят во все места, а она от удовольствия глаза закатывает. Ну нельзя же так! Женщины, ау! Даже в бульварных романчиках вроде «Страсть на озере», «Мужчина из моих грез» и «Просто романтичное название для одиноких женщин» романтики и эстетики больше, чем в этом бестселлере. 

Мне на ум приходили и Де Сад, и Набоковская Лолита, и еще какой-то советский автор, чьего имени я не запомнила, потому что книжку выкрала у мамы и читала через страницу, боясь быть застуканной. Но все это оставалось искусством, а не порнографией…

И вот читала я и думала — а какой она должна быть, эта личная жизнь, чтобы написать ЭТО? А какой — чтобы читать? И в личной ли жизни дело, или это что-то в самих людях?

Можно много рассуждать о личных качествах, но я задалась другим вопросом — а что будет с тринадцатилетними девочками, которые начитаются этого шедевра? Им уже не будет нужна любовь по Бронте, зато срочно понадобится его величество Секс. 

Когда ознакомительный отрывок закончился — я заплакала. Искренне и по-детски. Одновременно и от счастья, что мучение мое подошло к концу и что я и правда чуть интеллектуальней той самой Бывшей. И в то же время от разочарования — даже в искусстве чувства постепенно превращаются в грязь и секс, который все упрощает и уплощает.

Наверное, я наивная дуреха, но давайте читать хорошие книги и любить, а не трахаться!