Бывает же такое, увидишь новую книгу, и влюбишься, не прочитав. Влюбишься в обложку, в краткое содержание, и будешь жить с мыслью, что эта книга идеальна. Таким было мое знакомство с книгой — еще год, и даже чуть больше назад. Не пойму, почему не могла купить ее: то денег не выделю, а стоила она около 500 рублей, то времени нет. Но, я всегда помнила про эту книгу, и знала, в какой-нибудь особенный момент я ее прочту. Помнится, о моем восхищении книгой знал далеко не один знакомый. Вот так — книгу не читала, но была восхищена, и о книге рассказывала. И вдруг, совсем случайно наступает момент, когда я скачиваю книгу в интернете и готовлюсь взахлеб читать, день, ночь, сколько нужно. Ну не дошла купить, но ведь онлайн она теперь у меня есть, и тут…,, Я бессмысленно читаю страницу, другую, третью. И не понимаю, что происходит, что с вступлением, и почему так много написано от третьих лиц?… Книга, где идет рассказ от третьих лиц, для меня не книга… Для меня это биография, если хотите. Для меня в этом нет взаимосвязи, все вразброс, с одного на другого. Я бегло пробегаю глазами по тексту и понимаю, что это не то, чем я жила год. Впрочем, всю книгу я так бегло и читала. Конец. Глупый конец. Я разочарована. Вот такая она, моя придуманная «Ведьма с Портобелло»….