Мне было 19, я была юна и прекрасна, наивна как всем известная фиалка на залитом солнцем поле, потому и купилась на отзывы вполне себе взрослого дяденьки лет 33х о книге «Охота на овец». «Замечательно!», «восхитительно!», «глубоко!», «явно со смыслом!», «концептуально!» — вот слова, которыми щедро сдабривал молодой человек свое мнение. Глупая девочка решила, что должна, нет, обязана ознакомиться с произведением, так как оно «восхитительно, великолепно, концептуально»…
К середине книги меня посетила предательская мысль о том, что я читаю несусветную чушь, но я списала все на свой возраст, недостаток жизненного опыта, неискушенность в литературе, но когда было прочитано 2/3 книги, мысль «ты читаешь чушь!» билась в моей голове как таран в ворота. Нет, нет, не может быть, просто я маленькая, глупая, неискушенная… Конец книги. И осознание того, что я прочла книгу ни о чем, пустышку, псевдоконцептуальную писанину, подсунутую мне в качестве «ключа ко всем дверям».
Потом я, конечно же, прочла «Норвежский лес» и меня посетило озарение: Мураками в принципе пишет псевдоконцептуальную ерунду на букву «х», но что поделать?