Два года назад я переехала из Московской области в далекий холодный регион. На волне тоски по Москве читала все под ряд, что хоть как-то связано с этим городом. И попалась мне среди многих, в общем-то, достойных книг и вот это…

Во-первых, сюжет, как всегда у Минаева, не соответствует захватывающей аннотации. Громкие красивые слова остаются только на обложке. Внутри же сплошная шелуха и откровенная чернь. 

Далее, герои… мерзкие, отвратительные людишки, жалующиеся на то, как эта Москва их унижает, топит, уничтожает их души и тела. Ненависть, гнусность по отношению к стране и городу.

Но один плюс для себя, как для читателя, я все-таки нашла. Прочитав сей опус, понимаешь, почему Москва так жестока с приезжими. Почему утопают в слезах и ненависти романтичные барышни и юноши, приехавшие ее покорять. Потому что, будучи в Москве множество раз, я почувствовала, в чем ее отличие от других городов России. У Москвы нет души… у каждого города есть свой дух, у Москвы его нет. Его растоптали многочисленные приезжие со всех уголков постсоветского пространства, предварительно надругавшись. И теперь Москва мстит. Да, город жесток, даже слишком. Но сделали его таким мы сами.