Одна из самых плохих и не понятых мной книг любимого Захара Прилепина.

Смысла в «Черной обезьяне» я не увидела, саму книгу непоняла – зачем она, для чего эта чернуха? Неужели грязь ради грязи? Ну не может быть, это же Захар Прилепин, но всё же…

Куда идти, когда всё осыпается, как буквы, которые можно только смести совком и выбросить в раскрытую дверь, в темноту, чтоб единственная звезда поперхнулась от нашей несусветной глупости.

Узнаваемый язык Прилепина, его обороты, но при этом пшик, пустота. Если в других произведениях Захара виден мир, жизнь, характеры соседей, прохожих, и, даже, твой, то здесь нет ничего, вообще ничего.

Если бы я прочла «Черную обезьяну» первой у Захара Прилепина, то, быть может это была бы и последняя прочитанная мной книга писателя, к счастью до этой Обезьяны я прочла у него другие очень хорошие книги.

Бредешь, за собой тянешь нитку, истончаешься сам, кажется, вот-вот станешь меньше иголочного ушка, меньше нитки, просочившейся туда и разъятой на тысячу тонких нитей — тоньше самой тонкой из них, — и вдруг вырвешься за пределы себя, не в сторону небытия, а в противоположную — в сторону недобытия, где всё объяснят.